Srta. Smilla

Pois é, a greve não acaba e eu fico enfiada dentro de casa pensando em todo conteúdo que deveria estar sendo dado (conteúdo que eu iria absorver por, no máximo sete dias, para depois esquecer e me lamentar ter esquecido enquanto faço as palavras cruzadas do jornal de domingo do meu pai). Acho que vou largar a faculdade de letras e me dedicar ao sumô - a greve revelou minha capacidade de comer três hamburgueres seguidos, três pratos de comidas e caixas sempre insuficientes de chocolate. Ah, e é claro: a capacidade de engordar dois quilos por dia. hipiyu haiÊ!

E de repente seu olhar se torna mais significativo do que permite a realidade. Mas sua voz, e tudo que penso que ela poderia me dizer, torna-se indistinta e vai se apagando nas névoas do sono, que agora dura até às 11 horas da manhã. Não ouço mais seus passos pelos corredores nem sinto mais sua respiração coesa e ritmada. O sonho, em forma de ilusões, evapora-se, e me resta apenas as vozes e os amores brutos que, durante a manhã cinza, entram por minha janela...